Играю ?(!) . Всерьёз!(?)

... Скоро .....ничего не спрашивай .......я сама всё скажу вечером ..............

рубашка в полоску ...

сегодня что я буду делать ? - прошлое ... а завтра ?..

и без меня всё образуется .

и без меня всё разовьётся .

и без меня всё свершится .

всё будет так , как должно быть .

и без меня.

мы только то , что есть .

и все мы для чего-то .





снимок не мой ... но мне он очень нравится

... медленно катятся волны , шумит прибой и никуда упасть невозможно , потомо что ты уже в самом низу и перестаёшь задаваться вопросом " а что же дальше " ...

...очень, очень страшно и тяжело каждый раз разжимать руки, отпускать и улыбаться, потому что сразу же после этого приходится умереть, а потом с грехом пополам воскреснуть и жить дальше, и заворачиваться в плед, и пить кофе, и стряхивать пепел с сигареты куда-то на пол, и читать книги...курю , пишу ...закрываю глаза и возвращаюсь в прошлое....а там остались причудливые ландшафты наших отношений, небывалые осадные машины , парламентёры , планы атак и контратак , сражения ... первая и последняя печали...

Ты можешь делать вид, что тебе интересно, что все это имеете какое-то значение, смеяться – изображать радость. Но с этого момента – что бы ты не делал – ты обречен. Это драма – что не говори,это драма. И осознание этого делает тебя совсем другим. Осознав, что все бессмысленно – ты поймешь, что тебе нужно.

Не пытайся бежать – здесь это невозможно. Но часть тебя может оставаться чистой и нетронутой. Чтобы никто не мог прикоснуться к ней своими грязными руками, даже не догадывался о ее существовании. Этот свет будет храниться для нее до самой смерти.

Быть как все – это как смеяться над шуткой, которая тебе не смешна. Ты можешь попробовать играть в их игры, отмечать их праздники, радоваться – чему они радуются. Но какое – же чувство омерзения разгорается при этом в тебе. Как будто ты предал кого – то, кого любил и кому был верен сто лет. И от всего этого возникает желание вколоть себе бешеную дозу героина.

Иногда мне хочется ничего не чувствовать. Просто ничего не чувствовать. Это мое право ничего не чувствовать. Обречённость. чьи-то руки в руках, чьё-то сердце в сердце - всё, всё закончилось когда-то, казалось - навсегда. я перестал верить в будущее, я перестал верить в то, что там - где-то там - всё будет хорошо, я тратил то, чего у меня не было, не рассуждая, не задумываясь - "но я иногда люблю смотреть" - до тех пор пока не.....не понял, что это непростительная щедрость, на которую я в общем-то вовсе не имею права .
а дальше было одно - у меня есть мой момент, и я чертовски хочу, чтобы он был по-настоящему хорош, потому что за ним ничего нет.

зима..весна.. ОСЕНЬ...

Когда не знаешь, сколько снежинок потребовалось, чтобы обжечь твои руки болью и вытягивать пыльные кости, разрывая кожу изнутри, смывая пылинки кровью, смешивая со снегом...
Когда вытряхиваешь снег из капюшона и выплескиваешь остывшее кофе с рук на щеки, чтобы согреться...
Когда оно прилипает к тебе кристаллами сахара и ты умываешься водой, такой холодной, что щеки горят сильнее...
Когда на свитере - кофе - коричневыми пятнами - вкусно пахнет...
Когда кто-то хватает тебя за руку, смеется...
Когда глаза и улыбка светятся в кусочке нашего вечера...
Когда понимаешь - счастье - прежде всего теплое, зима...
Мягкая ласка, небрежная нежность - осколками поцелуев по персиковому пуху щек...Твои руки пахнут дымом, но свежестью... и ты безнадежно настоящая... Я не помню чужих имен, я умею делать ошибки , но на трещинах губ спорят с криками ветра слова ..
Когда устаешь от радости заснеженного леса, когда не работает лифт, а ботинки оставляют мокрые следы оживляя серый подъезд стуком каблучков...
Когда скидываешь пальто и падаешь на кровать, включаешь музыку и взахлеб рассказываешь лучшему в мире человеку, что-то...не важно что...
Когда наконец-то согреваются руки, и ты засыпаешь, бормоча что скоро весна... тебе обязательно снится что-то... не важно что...


..просто наступает момент, когда ты хочешь бежать, когда ты хочешь рыдать, кричать, рвать руками небо. И звёзды плачут в карман… А звёзды плачут в карманы людоеда. Когда же выпадет куш, то я уже убегу. Я буду вне «здесь», я буду дальше рассвета. И бусины будут блестеть… на ветках станут блестеть, крича деревьям: «Нас одели!» Нанизаны глазками вниз, нанизаны глазками вверх, таращатся вверх, ума калеки. Наступает момент, когда ты хочешь кричать, бежать, рвать гвоздями лето. И слёзы скачут в парах… а слёзы прячут в ветвях только звёзды.
Бренчу ключами и радуюсь: удалось вырваться из метели дневной были. Ворвусь в конец мая (а кстати, кто крайний?), сброшу программу «калькулятор», остановлю дыхание и почувствую, как вдруг меня резко перережет тонкой леской...


знакомые ,народ,+те кто....удачно попали в настроение в мой поток мда уж вам не повезло....жутЬЬь

МОНО

Вот что я скажу Тебе, пока не засну.
В такие вечера, как этот, когда после дождя нет ничего в мире громче двух сверчков,
я боюсь, что Ты меня не слышишь.
Я всё набираю, набираю номер, а ты трубку не берёшь. Номер Твой - точно знаю.


Верил.

Моя вера как вокзал. Мне надоело ожидание поезда. Стою на холодной платформе, зажав в руке крестик, закусив губу. И не приедет никто, и билета у меня нет.


Надеялся.

На что интересно? На то, что поезд дальше не пойдёт? Даже если я не вырвусь из своей аминазиновой реальности, он всё равно уедет по расписанию.
Мне тут говорят, что я способный. Лучше многих.
Так почему Ты мне не позвонишь? Я хотя бы мог просто поучаствовать.

Любил.

И я тоже люблю. Я люблю стоять на своём вокзале. Вдыхать запах, толкаться со своим фибровым чемоданчиком, ругаться с носильщиками. Но может быть, кто-нибудь всё-таки приедет? Может, я смогу помочь донести чей-нибудь чемоданчик хотя бы до такси? Не молчи, сними трубку.

СТЕРЕО

- Добрый вечер.
- Что вам ещё нужно?!
- Ну, зачем вы так? Вас тут Любят.
- Я Надеюсь.
- Вы просто не Верите. Вот доктор в вас верит - разрешил вам на ночь рубашку развязать.
- Передайте, что я ему благодарен.
- Вам пора спать. Поздно уже.
- Постойте, санитар, не зашторивайте окна. Мне нужен хоть лоскут неба, чтоб с Богом разговаривать.

стоп.

"стоп" - знак,который не нужен,но...
он есть..

тема.

тема любая.


"..заблуждаетесь настолько глубоко, что заблуждаетесь даже насчет глубины своего заблуждения.."

Хорошенькие игры…



GOD IS NO WHERE.
GOD IS NOW HERE.

легкие...побольше...еще.........что хочется сделать????? ну?........догадался??????.....ты знаешь.......выдохнуть.......выдохнул? легче???.......а дальше что?????.....стой...теперь проще...что дальше?.........опять вдохнуть......понимаешь...нет, не так.......чувствуешь?....одно без другого не бывает......

Жизнь - строго по диагонали . Глаза в глаза. А на лице отражено всё это время никому-ни себе-ни другим-ненужности.

" А хочешь я тебе вслух почитаю ? Или спою ? " ...Ну ничего .. привык . Просто. Всё просто! Выкинуть из головы все мысли! Всю дешёвую философию своих знакомых и незнакомых. Усмешливый кивок в сторону Мира. Всё того же. Странного, но до смешного простого

Я в рисунках.







Рисунок в душе.

А вы когда-нибудь замечали, как летит струйка сигаретного дыма? Как она извивается, переливается из одной стороны в другую, танцует, лавирует между мешающих ее полету объектов и всегда вылетает из душного помещения на улицу, нюхать свежий воздух. Потом испаряется и нету больше этой змейки, которая только что могла пройти сквозь все преграды, преодолеть все трудности - живое НЕЖИВОЕ существо. Вот такой рисунок ...

Рисунок на мечте.

Когда заветная мечта живет в твоей душе, не стоит опускать руки и сомневаться в ней. Путь к мечте бывает часто очень непростым и длинным. Но если человек в себя верит, то он просто обречен на успех.
Надо верить в мечту и идти за ней, когда она зовет. Ты придешь, и увидишь, что она тебя не подвела, поймешь, что получил именно то, что хотел.
Нарисовал радугу и чаек над морем.

Рисунок в голове.

Витееватые линии, множество раз пересекающиеся друг с другом. Много параллелей и геометрических фигур. Сомну этот листок и выброшу в корзину. Надоело думать обо всем на свете и все это между собой переплетать, строить связи и получать конечный результат. Буду проще.
Нарисовал солнышко. Кружок и много линий в никуда.

Рисунок на судьбе.

"У тебя глаза потенциально счастливого человека"- сказали когда-то мне. Много теперь ушло . В глазах осталась тоска ...
Начал рисовать . Ничего не получилось ...

Рисунок на фольге от пачке сигарет.

Была у меня одна знакомая, помню, как сидели с ней в моем любимом дворике и мило разговаривали. Мне было с ней очень хорошо. Вдруг порыв - вырываю фальгу из пачки и рисую ангелка, который тянет ручки к солнышку. Подарил ей.

Повторяюсь. Рисую то же самое. Дарю себе участие в главной роли.

Рисунок тела.

Сильно извивается, куда-то ползет, выгибается и стонет.
Тело похудело.
Тело = оболочка = что-то пустое.

Душа важней.

No fire ? No freak ? Get out !!!

... встань напротив, разденься по пояс ,
улыбнись и качай головой ...
как мне вылепить хрупкую куклу ? ...
даже подумать страшно
"когда-нибудь это случится "
только ты снова будешь ехать в метро
в своём далёком городе
и думать об этом
страшно хорошо,страшно хорошо,
страшно
"искушение"
ну и словечки..

хорошо,хорошо,хорошо, я больше не буду ...

хватать с земли понемножку
пугливые клочья духа-
в серой сиротской стае
такой обряд воробьёв.
так ,значит,все эти крошки,
когда их жуёт Старуха,
думают ,исчезая,
что это и есть любовь?
слушай же ,слушай...

так что теперь , без обид , я просто
как придётся хватаю трубку
и , почти что всегда - спросонья ..
ещё могу заметить,
что не могу не заметить,
как всё это меняется ..
пойду искать себе анестезию
под диссонансы скрипки-лихорадки,
в нарядные царапины дверные,
в холодные распахнутые окна ...

холодно . ветер в окна . надел старый свитер , который друзья подарили . я его и сейчас могу видеть новым . до сих пор он кострами пахнет .поставил чайник, а заварки нет , на дне жестянки только пыль... а вечера на моей планете долгие ...

с нами .. без нас .. тогда весна уже пришла по тонким стёклам ... а спицы так и лежат в ящике , на самом дне , под стопкой старых фотографий , писем , газетных вырезок , а них птицы , паровозы , дома с балконами ... рассказ так и не напечатали ...